Стекает вниз кровь падших лепестков,
Стекает по пустым ладоням на пол,
Цветы роняли в вечность свой покров,
А я смотрел на них и сердцем плакал.
И так хотелось мне сказать: "Прости
За счастья миг, подаренный весною,
За то, что не сберёг твоей любви,
За то, что не бежал вслед за тобою!"
Цветы безумно-молча умирали,
Стекала на пол память лучших дней,
А мы всё так же молча отпускали --
Мы позволя́ли умирать любви своей.
