Мы не станем похожи, прохожими между прочими.
Страницами книги — испорченной, непонятной, порочной —
Мы разбежимся, как в сказке навечно несчастные... Прочие.
И станем однажды смертельно больны окончанием и многоточием.
Убит, уничтожен, разбросан вещами по комнате в темноте...
Не найти в этом доме мне счастья, покоя, уют и утюг...
Погладить все стрелки часов. Не вернуть, не исправить — уснуть.
Потеряться, вернуться и снова ожить. Ничего, не кем теперь дорожить.
Увы, увы, увы... Быть суждено таким: непонятным, простым... дураком.
