Говорят – встречают по одежке,
Ну, а провожают – по уму.
Мудрость собираю я по крошке,
Глупость откровенно не пойму.
Вновь «сюрпризы» дарят нам невежды,
Пробуя писать свои тома
Натянув прозрачные одежды,
Только – ни одежды, ни ума.
И опустошенная свободой,
Заглушая новой болью боль,
Ревет толпа чествуя уродов:
«…Царь умер, да здравствует король!…»
Болея партийною простудой,
С царства политических теней
Новоиспеченные иуды,
Восхваляют голых королей.
И ликует безответно тупость,
Поглощая сумасшедший сброд,
Где народ? – какая ж это глупость.
Что, толпа? Да нет - народ, народ!
