на обочине растут они кустом широким,
от которых потом воняет, табаком дешевым
шляпы рук их стесняются солнца,
и друг друга
пойди и спроси их мысли,
веером раскрытые перед лицом,
пойди и воззри их-никого.
И дорога тянется бесконечной клумбой,
там копаются они,
там растут как камни имена их,
мне неизвестны,
там копают они того, кто рядом,
оголяя сущность его,
как словно разрывая рубаху,
там растут они в сорняках полметровых,
собирая осыпанные ягоды за прошлую жизнь,
нас подзывая, с ними срастись
не мешай им,
ведь они спешат на работу.
