Возникают слова – мотыльки.
Переплетаются строки – травы.
Всякая мысль может быть
И исцелением и отравой …
Или заманчивой ложной истиной.
Мелькают листы - лепестки белоцветий.
Черные буквы, наверное,
Импульс энергий лучистых,
Или метафоры ветви,
Или рисунок нервов.
В стихийном полете страстно Поэту,
ВысОко и страшно до пота.
Разные книги в словесной почве,
Разновременные миги, блестящие звуки
В мелодии вяжут
Из запятых и точек почерка.
Ах! Многословие! Ах! Многоцветие!
Завтра все запахи славного лета
Словит в плетенную книжную клетку
Аллитераций,
Здравый рассудок поэта.
И бытийные ассоциации,
И варианты рассыпятся бисером,
Странными танцами блеска искр
В журналах глянцевых
И в эксклюзивных книгах,
И Библииях мира видимого.
