промістивши "сто літ самотності" у серпень
шукаєш героїв, хоч вони - набутні.
рахуєш до ста, щоб заснув без повернень
спогад про літні розгублені дні.
помістивши сумнів в долоню,
рятуєш себе м'ятою примар.
малесеньке місто, тягне на волю
мій - Маркес, а твій - Ремарк.
