Вот так, как стремится оставить художник
в спешащем наброске движение, жест,
и зеркало твой ненапудренный носик,
улыбку спросонья, миг женских естеств
впитает. А позже остаток живого
схоронен под глинистым слоем румян,
лишь в омуте глаз, искрою былого,
под коркою снега чуть брезжет вулкан.
Что видишь ты там в глубине его жерла,
что отблески слабого света таят? —
всё то, что по времени в сердце истлело.
Земля, где сокрыться от адского пекла?
Чью душу заблудшую боги простят?
Того лишь, чьё сердце скорбело и пело.
2о24
