Всё мне не по себе, я не с тобой,
но голос, голос, голос твой как поры
ракушечника — светел и рябит.
Из камня этого был выстроен мой город
под низким небом с плотной синевой.
Но время шло, нашлись в опорах щели,
тяжёлым золотом песков слова осели
поверх орнамента священных стен и плит.
И даже зной теперь печален и сердит.
