После суровой зимы оказалось, что
жизнь за спинами чёрных штор
всё-таки существует: полёт шмеля
десятилетней давности мать-земля
заштриховала снегом, летящим вниз,
но не падающим. Из былого, из
времени летних деньков перешли сюда,
после зимы, наши с тобою, да
явно, что не такие, как мы - давно,
призраки. Через сто тысяч «но»,
может быть, вместо весенних дней,
только дверь отопру поутру, – за ней
топчется молодость, в пламень глаз
не допуская и краем нас,
ей далеко до белил зимы.
…стало, быть призраки эти – мы.
Ночь впереди. Впереди – рассвет.
Если сегодня нас вовсе нет,
значит, и завтрашний день найдёт
повод шмелю довести полёт
до приземленья, поскольку с ним
не расставались сто тысяч зим
мысли о лете. Теперь, держись:
жизнь продолжается. Наша жизнь,
впрочем… не в счет, да хватает грёз
на триллионы жуков и ос,
пусть заполняют пространство. Пусть
входит в мою комнатёнку грусть –
дух сожалений. Пора прозреть:
в каждом мгновеньи укрылась смерть.
Кинуться ль в прошлое, к чёрту, Джо-
конде в улыбке твоей служа
кривдой и правдой – по мере сил?
Вспомним, – кто в поле любви косил.
