Проводишь жизнь бесцельно,
Песок в часах бежит.
Вспять не вернется время,
И юность пролетит.
Всегда одна, скитаясь
Средь серых, мрачных стен,
На злобу натыкаясь
И череду проблем.
Идут иные мимо.
Но ты для них – ничто.
Как воздух, точно призрак,
Ни холод, ни тепло.
Порой, на притчу словно,
Найдется тот «герой»,
Что, будто с прокаженной,
Заговорит с тобой.
Но отойдет, увидев
Реакцию других:
«Чтоб часом не обидеть
своим поступком их».
Иные плюнут в душу,
В доверие войдя:
«Она же, как простушка,
как малое дитя!
Что ж, нянькаться с ней будем?
Таскаться взад-вперед?
От разу не убудет.
Авось, переживет».
И ты все терпишь молча,
Не поднимая глаз…
Ах, люди, сколько было
Таких же в жизни раз!
Ни слова в оправданье,
Ни жалобы в укор.
Пусть мучают. Страданье –
Твой тяжкий приговор.
Боль – то, что отличает
Тебя от мертвеца,
Весь век сопровождая
С рожденья до конца…
Но в маленьком укромном
Сознанья уголке
Еще жива Надежда
На счастье на земле.
Ты ждешь, ты веришь в Чудо
Израненной душой,
Сражаешься…. И это
Случается с тобой.
Среди ужасной были,
Жестокости людей
Не все сердца остыли,
Забыв о доброте.
И тихо днем осенним
В дверь кто-то постучит.
Волнения, смятенья
Участьем исцелит…
Пусть не Хранитель Света,
Пусть Тьмою был рожден.
Но верные ответы
Подскажет только он.
12. 10. 2007г. 01:51 ч.
ID:
43748
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 23.10.2007 15:07:38
© дата внесення змiн: 23.10.2007 15:07:38
автор: Игнатьева Мария
Вкажіть причину вашої скарги
|
