Раскаленный песок под ногами,
А вокруг безмятежная ширь,
Ветра нет, не колышется знамя:
В прошлом город был, нынче – пустырь.
На коленях пред самой дорогой,
Свои руки в молитве сложив,
Человек стоит – грязный, убогий,
Обозленный и он еле жив.
Где-то взрыв, где-то падает бомба,
Но не дрогнут закрытые веки.
День за днем он в молитвах, как зомби,
Изменила война человека...
Но изменит ли мир он молитвой?
Кто поможет ему, кто спасет?
Победит ли, молясь, в этой битве?
Но он знает, он верит и ждет.
Ну и что, что туманна дорога,
Что не прячет за поясом нож?
Вместо пули - надежда, тревога.
Не прольет крови он. Ну и что ж?
Он не верит в другое решение
И с пути своего не свернет.
От Творца ждет он благословление,
Чтоб отправиться в вечный полет.
