* * *
Покинуть родину, уехать, позабыть,
И больше никогда не возвращаться,
Безжалостно порвать меж нами нить,
Что заставляла год за годом оставаться,
Погода, люди, улицы, дома,
Мне даже в воздухе здесь всё осточертело,
Пускай орут, что родина одна,
«Нам» больше до орущих нету дела,
Бежать… сбежать, как «Кролик» или князь…
А впрочем Мышкин никогда бы не уехал,
Но я созрел и рву меж нами связь,
Десятилетие мне бывшую помехой,
Уеду, напишите мне в Париж…
Хотя постойте… в Лондон, Прагу, Вену…
А впрочем всё одно, не различишь,
Когда ты убегающий за «стену»,
Напишут мне друзья - «мои враги»,
И длинными сигналами подстанций,
Узнают обо всём «секретари»,
Обросшие лишаями инстанций,
Судачить станут, мол – «предатель, сука, мразь…»
(каких эпитетов ещё насочиняли?..),
Досадливо втирая в души мазь,
От язвы, что со мной не убежали,
«Калёным их… предательство, расстрел…» -
Фонтан гнило- больных ассоциаций,
Понятно, что оставшись не удел,
В них фонтанирует энергия фрустраций,
А я счастливый, хоть тоскующий давно,
Пришлю открытку с Елисейскими полями,
И припишу что пью сейчас Бордо…
Пускай подавятся протухшими грибами,
И сам я буду злиться, как они,
Но ностальгию переплавив в ересь -
Того, что счастьем отдавало искони,
В перерождении своём не разуверюсь,
Да что там разуверюсь, буду жить,
Ошибок за собой не признавая,
По временам открытки посылая,
Чтоб чувство сожаленья заглушить.
ID:
141021
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 11.08.2009 15:13:11
© дата внесення змiн: 11.08.2009 15:13:11
автор: Слепой Солдат
Вкажіть причину вашої скарги
|
