Она не Бог. Она мой глупый сон.
Я сам ей сочинил все реплики и сцены.
Ее алтарь – слова, ее крыла – картон,
Ее любовь – измена.
Мой дом не храм. Мой дом – конец строки.
Бетонное убежище печали,
Где домовые сдохли от тоски,
Молитвы отзвучали.
Мой страх столИк. В нем все - и ты и я.
Мы в паутине, рваться бесполезно.
Прицельно смотрит бездна на меня,
И я на бездну.
Дорог до черта, верной не найду,
Привычно перекрестками встречая,
Они меня все к выбору ведут,
И там бросают...
Моя поэзия - турнир с самим собой
В одни ворота, или в кошки - мышки,
Попытка доказать, что я другой,
Мудрей и выше...
Мои иллюзии - единственный верняк,
Все то, что я скопил и приумножил,
Я сочинил их, а они меня,
И все мы ложны...
Мой мир - лишь тень. Зеркальный лабиринт,
Где выходы лишь входов повторенья,
И кто-то рядом пристально молчит
Из отраженья.
Так будет век. А после будет мгла,
За той чертой, укрытою сомненьем,
Где вечности холодная игла
Пришпилит нас к гербарию забвенья.
