Я на конечной.
Я замёрз.
Дождь моросит противный.
И вдруг автобус!
Есть же Бог!
Промок костюм спортивный.
А холодно до синевы.
В автобус я влетаю.
А мне водитель:
« Выходи!
В парк, видишь, уезжаю».
А я:
« Не балуйся, братан!
Куда мне в этом виде?»
А он:
« Шуруй! Ты видно пьян!
Чтоб я тебя не видел!»
А я:
« Кончай мутить, браток!
Мне остановок восемь.
Я околею. Весь промок.
Не лето, ведь, а осень...»
А он:
« Смеёшься надо мной?
Я юмор понимаю.
Гони червонец,
и в любой
конец я доставляю...»
А я :
« Ну вот!
Да ты, брат, жмот?
Последний скупердрыга?
Смотри! К нему,
как к своему,
а он такой сквалыга!
Ты так и знай,
как в мой трамвай
ты сунешься рогами,
я на беду
в депо уйду,
а ты гуляй ногами!»
А он:
« Кончай!
Не нажимай!
Сказал бы, что водила.
Ну, так и быть!
Куда рулить?..»-
и газанул, что силы.
А я молчал.
Ведь он не знал:
я вовсе не водитель.
Как дождь с лица,
я для словца
сказал,
а сам - учитель.
Был дождь.
Текло.
И на стекло
бросала листья осень.
« Хитро' сказал...»,-
мне дождь шептал
все остановок восемь.
