Что ж ты отвернулся, Ангел,
или вовсе мне не рад?
Я готов стоять в фаланге,
заслонив дорогу в Ад.
Есть предчувствие победы
и лишь в том моя беда,
что на босу ногу кеды
одеваю в холода.
Не хватило мне ресурса
кинуть брата во Христе.
Отпустила меня бурса,
я пишу на бересте.
Тесно очередь шнурует,
сам того не зная, тот,
кто, взяв ракушку пустую,
жемчуга в неё кладёт.
Мой наряд не очень ярок.
Друг мой тоже не в ландо.
Вспоминая про товарок,
пьём мы с другом «Бастардо».
Говорим. Едва нас слышно.
Не мешаем никому.
Вот такой у нас мальчишник,
за столом сидим в дыму.
Что ж ты, Ангел, равнодушно
смотришь, щуришь светлый глаз?
Ты шепни Ему на ушко,
помяни несчастных нас.
Обещаем мы стараться
в ожидании чудес.
Мастер быстрых медитаций
друг мой щиплет поэтесс.
Я свидетельствую тайну
укрепивших нас корней,
встреч нечаянно случайных.
Мытарь я, – не фарисей.
Подошёл тапёр уставший,
что играл в курящий зал
удивительные марши
за сигару и бокал.
Что ж ты, Ангел, разрешаешь
безответственно ему
чернотой запавших клавиш
мерить нашу глубину?
Говорит тапёр: «Ребята,
извините, что я к вам,
дайте трёху до зарплаты.
Зуб даю за то… отдам».
Что нам трёха, жалко шкета,
пусть бухает, мы простим.
Доживём ли до рассвета,
а ведь шкет, как мы, – акын.
Взял он трёху… и к роялю
за хрусты лабать шансон.
Мы, конечно, не смолчали:
«Ты развёл нас, Мендельсон?».
Мы к эстраде… Нам навстречу
грустный Ангел. Во дела,
друга в челюсть, меня в печень.
Мы ему не помним зла.
Покривившихся от боли
нас поставил в первый ряд,
почерневшие мозоли
совестятся и горят.
Мы в фалангу тесно вжаты,
друг мой первый, я второй.
Вместо копий нам лопаты,
выдал суетный конвой.
Рядом с другом кто-то ахнул,
бестелесным стал, исчез.
Я сменил его, под «Ахтунг!»
из развёрзшихся небес.
Общий строй. На правом фланге,
ряд сомкнув, плечом к плечу,
мы стоим.
Прости нам, Ангел,
не зажжённую свечу.
ID:
507945
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 28.06.2014 13:26:33
© дата внесення змiн: 28.06.2014 13:26:33
автор: Андрій Дзюба
Вкажіть причину вашої скарги
|
