Ее окна
Выходят на море.
Но плотно
Задернуты шторы.
Зимой,
Разочаровавшись в песке,
Она больше не хочет,
Видеть все это.
Она запирает двери,
И пишет сказки
О бездомных котах,
И ласковых волках.
Она любит
Сладкий шоколад,
И живые цветы.
На белой бумаге,
Цветными карандашами,
Рисует свои сны.
Её дом стоит
В сонном квартале.
Здесь каждый вечер
Ей кто-то
Читает стихи.
Она здесь
Уже тысячу лет.
Ей всего
Семнадцать лет.
И если что-то,
Пойдет не так.
Она придумает еще,
С короб историй.
Чтобы потом
Её могли жалеть.
Чтобы было потом,
За что её любить…
