Когда в карманах – кирпичи,
И медь подсчётом – гулькин хобот,
Хлебай лопатой только щи,
Что бес налил в дурную прорубь,
Большой совковой, метр двадцать,
Да шириною в двадцать три,
Тогда подлёдные атланты
Тебя запишут в моряки.
Когда твой хрен – почти как редька,
И клёш сдувается в дуду,
Чешись о все чужие метки,
Что подставляются нутру,
Такие красные, на белом,
Пуд перламутра на квадрат,
Тогда пустынные наяды
Допустят в свой конгломерат.
Когда семнадцать лет иль скоро,
И голова ни сад, ни дол,
Читай про Хню или щюцкоров,
Сажая всё на мысли кол,
Такой алмазный, комлем в печень,
А остриём – само в себе;
Тогда все жалкие людишки
Тебя узрят в своём пупе.
8.12.10.-12.01.11.
А чем дорога-то не угодила? Идём, прогуливаемся, из фляжечки попиваем (не квас). Плохо ли?
ara відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Так вот в том-то и дело, что содержимое фляжки давным-давно выпито, сама она - потеряна, и даже кваса не найти хорошего. А дорога чаще всего - либо не дорога, а тропа еле видная, по сезону - пыль-грязь-снег, либо - автобан, того и гляди, задавят к чорту пресловутые "мерсы"
