Застой в мозгах, давно
Нет свежего прилива…
(Из Себя)
Над совершенством стиха своего
Бьюсь уже несколько лет.
Чувствую – я уже вроде, как "по-",
Мне не хватает лишь "-эт".
Мозг – лабиринт из извилин крутых:
Долог извилистый путь.
Муза и та позабыла про стих
И прилегла отдохнуть.
Рифм самых разных имеется рать,
Есть вдохновения пыл,
Только никак не ложится в тетрадь
Все, что в себе накопил.
Дело другое, когда знаменит
И отшлифована грань
Штампа, с которым душа не болит
За "гениальную" дрянь.
Я никогда не пойму одного –
В чем тут таится секрет
Этих маститых, утративших "по-"
И процветающих с "-эт".
18.12.1996г.
Я пока только звуки издаю, типа "буль-буль" 
