Стояли грустно за окном
зелёно - серые берёзы.
И только клён, осенний клён
изжелта-красный до морозов.
Он золотою головой
шумит, качая благородно.
« Да! Я с тобой, мой лес, с тобой,»-
как будто шепчет неохотно.
И я такой же разгильдяй:
по свету белому скитаюсь.
А Украина? Милый край!
На твой призыв я не являюсь.
И ты с улыбкой неземной,
как прежде, слушаешь от сына,
как я дышу: « Я здесь, с тобой,
моя родная Украина!»
И ты, как тот осенний лес,
меня по-прежнему прощаешь.
И вот, опять попутал бес,
меня в отъезды провожаешь.
