Перетинчастим диханням
обнюхувати вигини вітру,
роздивляючись звивини
дощових крапель
на заїржавілому підвіконні,
але не своєму, бо власне
вже давно вкрадене
з першого поверху
будівлі особистого мороку.
Чуже підвіконня
виглядає надто
заманливо.
Залишки потрісканої фарби
пожовклою білизною
замулюють очі.
Байдуже.
Дощ. Вічність. Краплі.
