То позади, то впереди,
То отстаёт, то обгоняет...
Строка, что рвётся из груди,
Мудрее автора бывает.
Решаю что-то я в стихах,
Перехожу на "ты" порою,
И отлетает шелуха,
И истины от вас не скрою.
На слове вновь себя ловлю,
Шепчу о чём-то виновато...
О том, что я тебя люблю,
В своих стихах прочту когда-то.
