Все метафоры поля боя попрятались
(наверно по подвалам),
Когда слишком близко оказались
поля боя от которых не отречься.
Все метафоры с кровью, пусто стали звучать,
когда начали поступать в больницы раненые.
Я наблюдаю как солдаты
становятся персонажами,
становятся идеями
А идеи меняют форму, срывают знаки отличия
И бегут прятаться под прикрытие телеканалов.
(Ха, метафора поля боя,
Что ж обвините меня в двуличие)
Я хожу по хорошо освещенным улицам
и покупаю заколки
А рядом ходят дети, которые различают калибры на слух.
Их верность в первую очередь отдана взрыву.
Даже когда они мечтают вернуться домой.
Жизнь моя течет ровно, между сегодня и завтра.
Штормит в ней только чуть больше обычного.
А вокруг, смотрите, люди, у которых мозги,
Как аккуратно собранные сумки –
Порядок посреди руин прошлой жизни.
Они уезжали, молясь стоящим на блок посту
людям с автоматами
Вокруг осталось слишом мало метафор.
Сколько стоит бумага, означаюшая безопасность?
Чего стоит работающая мобильная связь?
Какова цена хлеба купленного под обстрелом?
Я все это могу назвать и перечислить
Но, не понять до конца.
Я не понимаю эту войну блокпостов,
пустых сел, и минометов.
А еще меньше я понимаю эту войну
слов, символов и идей.
У войны свой язых:
Домбабве, ответка, зеленка,
Колорадожидрбанероватосепа..
Слова размножаются почкованием.
А люди выбират стороны.
У войны свои легенды.
Мне никогда не выдумть трагедию столь же
высокую как армия зла распинающая ребенка.
Армии была.Не было ребенка. И нет зла.
Были только слова.
Вот такая вот такая то ли фэнтэзи, то ли трагедия.
Иногда мне хочется чтобы слова тоже могли отдыхать.
Загорали в книжках, которые читают на пляже,
а потом возвращались работать оружием.
