Я выехал поездом из точки А в точку Б,
И так хотел спать, что вырубился, зайдя в купе.
Попросив проводника разбудить на следующей.
И выпив любви из бутылки, чтобы сочинить бреда еще.
Не судите меня, я вас не сужу, потому, что у вас не был я.
А эту привычку закрываться в себе у ракушки унаследовал.
За пять лет один взгляд побывал под покровом хитина.
Но закончилось это болью, рожденной любовью фиктивной.
Выпью еще, ведь меня так ломает, что я, верно, чуть живой,
И если вы видите - человек страдает - это он режет грусть пилой.
Все имеет две стороны: сплетенных конъюнктур провод.
Быть одиноким значит волю отобрать тут никому не позволить.
Но слышу гудок - это уже тормозит поезд.
В поезде никого: растворился проводник в воздух.
Я один шагаю сквозь проем дверной,
И понимаю - этот перрон не мой.
Я свой пропустил, где был номер семнадцать,,
Проехал даже и тот, что был двадцать.
Но что я до сих пор буду бояться,
Что к тридцати я разучусь влюбляться.
