Полиці з книгами просякли пилом…
В кожній, схована своя мелодія
Смутку і радості, кохання, зради,
А нотки гуляють самі по собі …
Мелодія так і не оживає...
Чи ж буде той сміливець,
Що першим прибере пил?
Поверне, музику життя...
І чи зможе? Чи знову пил?…
