Голова, голова, почему ты болишь?
Почему тебе так некомфортно?
Как кабак пустотелый на коле сидишь
С выражением глаз третьесортным.
Беспокоит тебя беспросветная жизнь
В словоблудьи с пустыми мечтами,
Все из рук выпадает за что не возьмись,
Нет просветов в том даже местами.
Серый мрак застилает глаза и сердца,
Очерняя уставшие души,
Все нутро от него, как желе холодца,
Его марши не слушали б уши.
Ноты эти в болезни придумал Шопен,
Звуки их будто смерть над планетой,
Безнадежность и страх – никаких перемен,
За судьбу платим черной монетой.
А мечталось однажды, открывши глаза,
В беззаботном раю оглядеться
И летать и порхать, как в маю стрекоза
И нектаром цветов разговеться.
Ни вчера, ни сегодня, ни завтрашним днем
Не случилось уже и не будет,
Защищают подонки огнем и мечом
Не свое, ну, а Бог – он рассудит.
Голова, голова, почему ты болишь?
Почему тебе так некомфортно?
Как кабак пустотелый на коле сидишь
С выражением глаз третьесортным.
