Тепло декабрьских ночей,
Отнюдь не более чем просто
Сложности моих речей,
Их восприятие теряет легкость.
И плачь от осознания миллиардов
Пробытых жизней,
Пропитых слогов,
которые, не так просто
Излечить жидкостью,
Страх, протянутой из – под кровати детской
вопящих рук остается.
И снова иголка иллюзий
Вонзается в мою грудную клетку,
В этот раз, немного, но от – того
не менее фатальней,
ткнётся в ее левую часть
