Ты —
вся в белом.
Губы — молчание,
глаза — молитва.
Руки —
как свечи,
тают на ветру.
Ты говоришь:
«Я чиста…
я — монашка…»
А я —
смеюсь.
Не злобно —
знаю.
Ты —
актриса.
Актриса страсти,
актриса стыда.
Твой крест —
не вера,
а бижутерия.
Ты ставишь поклоны
на пол,
где вчера стояли
чужие сапоги.
А я —
искуситель?
Нет.
Я — зеркало.
Я вижу —
как в тебе
борются святость и плоть,
как молитва срывается
в стон,
как слёзы
пахнут вином.
Ты прячешь грех
под шелком смиренья,
а я —
срываю покровы,
не руками —
словом.
И в этот миг —
всё честно.
Без грима.
Без света.
Без сцен.
Ты — просто женщина.
Я — просто тот,
кто понял:
даже ангелы
иногда грешат
во имя любви.
Она —
в белом,
словно волна коснулась невинности
моего волнореза.
Женщина,
вошедшая без стука.
Она —
улыбка из воска,
дрожащая свеча.
Я —
ветер,
что хочет задуть,
и шалеет.
Слова —
как молитвы,
но между ними —
вкус греха.
Она —
шепчет:
«Не надо...»
А глаза —
кричат:
«Да!»
Всё —
в ней.
И горечь.
И сладость.
И боль.
И прощенье.
Я — не спаситель.
Я — испытание.
И всё же —
в каждом прикосновении
Адское пламя.
Мёд —
на губах.
Оскал—
в душе.
Как кошка,
на солнце.
Он —
краснеет.
Как Солнце,
что встаёт
постаёт
в первозданной красе
Она —
шёлк,
каждый взгляд —
игла.
Он ловит —
её слова,
каждое «ах»
голоса.
каждый вздох
Она — знает.
Он — верит.
Она — играет.
Он — горы подымает.
Его член как молот
Стоит бесстыжий
такой сильный
и очень длинный
И всё это —
не любовь,
а репетиция
прелюдии.
Она уйдёт,
оставив в сердце
лёгкий ожог.
А он —
напишет стихи,
и в каждом будет
его
улыбка,
её рок
весна,
и первый
неосторожный
вздох.
Я — не спаситель.
Я — испытание.
И всё же —
в каждом прикосновении
любви изваяние
клеймо
заклеймлена
пошла вон!
Ты —
вся в белом.
Губы — молчание,
глаза — молитва.
Руки —
как свечи,
тают на ветру.
Ты говоришь:
«Я чиста…
я — монашка…»
А я —
смеюсь.
Не злобно —
знаю.
Ты —
актриса.
Актриса страсти,
актриса стыда.
Твой крест —
не вера,
а бижутерия.
Ты ставишь поклоны
на пол,
где вчера стояли
чужие сапоги.
А я —
искуситель?
Нет.
Я — зеркало.
Я вижу —
как в тебе
борются святость и плоть,
как молитва срывается
в стон,
как слёзы
пахнут вином.
Ты прячешь грех
под шелком смиренья,
а я —
срываю покровы,
не руками —
словом.
И в этот миг —
всё честно.
Без грима.
Без света.
Без сцен.
Ты — просто женщина.
Я — просто тот,
кто понял:
даже ангелы
иногда грешат
во имя любви.
Она —
Храм.
Из тела.
Из пламени.
Из дыхания и сна.
В ней —
тишина,
что звучит громче
взрыва вселенной.
Я —
паломник.
Не святой.
Грешный.
Жаждущий.
Я иду —
по её коже,
словно по мрамору,
оставляя следы
губ,
слов,
вины.
Каждый её вдох —
молитва.
Каждый взгляд —
пропасть.
Я кланяюсь —
и не знаю,
кому.
Ей?
Богу?
Собственной жажде?
Любовь —
не роза,
а пламя,
что жжёт,
но не отпускает.
Я рвусь —
целую,
каюсь,
заново падаю в неё,
как в вечность,
как в свет,
как в суд.
И если рай —
в её руках,
то ад —
в том,
что она —
навсегда.
Она —
скрипка.
Вся — нерв.
Вся — струна.
Стоит —
и звенит под кожей.
Я —
смычок.
Я рву.
Я веду.
Я — до дрожи.
Мы —
музыка,
бешеная,
живая,
бьющая в потолок,
в стены,
в Бога.
Плоть —
не тело,
а храм,
где молятся криком.
Мы — летим,
без крыла,
без имени,
без прощения.
Каждое касание —
молния,
каждый вдох —
взрыв,
каждый стон —
спасение.
А потом —
тишина.
Падение.
Пепел.
Она —
встала,
взяла взгляд,
словно нож,
и ушла.
Я остался —
смятый,
с пустыми руками,
но внутри —
всё ещё звенит
её звук,
её тело,
её ложь.
Любил —
до боли,
до крика,
до изнеможенья.
Любовь —
не нежность.
Это —
смерть,
совершённая
вдвоём.
это Космос любви
Ты — ушла.
А я остался —
между звёзд,
на орбите боли.
Всё — гремит,
и тянет пустота,
словно воронка вселенной
глотает моё сердце.
Я знал —
любовь не тело,
а свет.
Она — летит
сквозь время,
сквозь кости,
сквозь смерть.
Ты —
молния.
Миг.
Ослепившая вечность.
Я —
тот, кто видел в тебе
вселенную.
И поверил.
Ты изменила.
А звёзды — молчат.
Им всё равно,
кто предал,
кто верен,
кто плачет.
Но я — не звезда.
Я — человек.
Смешной,
оголённый,
влюблённый в бездну.
И всё же…
в этой тьме,
где ты — лишь тень,
где память — ледяная планета,
я — храню тебя.
Не женщину.
Не голос.
Не взгляд.
А то мгновение,
когда мы были
светом.
Когда Бог —
впервые
улыбнулся нам.
Ушла.
Без грохота.
Без прощай.
Тихо —
как падает нож
в спину.
Смех твой —
ещё гремит по стенам,
а в груди моей —
пустыня.
Я —
всё отдал:
сердце,
вены,
стихи,
даже страх.
А ты
продала!
За блеск чужого костюма,
за фразу,
за вечер,
за прах!
Любовь?
Я верил —
она как пламя,
горит —
и мир плавит!
А вышло —
пепел,
да запах духов
на воротнике.
Ты думала —
я сломаюсь,
растворюсь,
упаду?
Нет.
Я — выкупаю болью
каждое «люблю».
Я — стою.
Растоптан.
Разбит.
Но живой.
Пусть твой поцелуй
— чужой,
а мой —
горит огнём,
виноватым и святой.
Я любил
по-настоящему,
как богов —
не прощают
Ты изменила
Прощай!
ID:
1050536
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 31.10.2025 08:19:56
© дата внесення змiн: 31.10.2025 08:23:09
автор: oreol
Вкажіть причину вашої скарги
|
