|
Предисловие от автора.
"Давно хотел написать об этом. Я - украинец. Но я отрекаюсь от своих корней.
О, нет! Я ни в коем случае не русский! Храни меня Механик! Просто пока вы
там решаете свои конфликты дружно, я не хочу быть человеком вовлеченным
в очередную карусель чуждой для меня ненависти. И пока Матушка Земля тонет,
я лучше за неё своим рукам помолюсь, а не войне... где "мы" - в святости нашей
скоро справедливо победим. И воцарится мир на нашей земле... Хэх...
А конфликты всё множатся, и множатся, и дыр всё больше, и больше..
Кому их затыкать? Вашим политическим идолам? Разумеется не вам. Вы - не при чем".
Вас - нет.
Текст.
Человек очнулся на своем посягающем на безбрежную святость небес плоту.
С любовью в душе и с отмашкой на благоухающий в облаках цвет
грядущего шторма. Безумец лишь мог рьяно тереть сонливые очи
и в сердцах смеяться в лицо всему ужасу, что ожидал его уже через
считанные часы. А ведь вскоре... И он встал на ноги, с трудом балансируя
на хлипком настиле, вскоре его накроет самое небывалое невесть
откуда взявшееся ненастье. И оно поглотит саму эссенцию его жизни.
И оно высосет всю дерзость его борьбы. И посягнет на самое святое,
на его любовь. И заросший обильной русой бородой мужчина осторожными
дрожащими руками вынул, зажатый в обеих ладонях светлину - медальон.
Там была изображена вся его жизнь. Первая и последняя точка.
Та ради которой он и начал свой путь. На дряном дырявом плоту
прочь от флотилии сражавшихся в кровопролитных боях суден.
Навстречу лучшей жизни. С мечтой отыскать Землю. Где не знали бы войны.
Он не взял с собой много воды и провизии. Он не взял с собой огонь,
чтобы согреться либо же парус, чтобы хоть куда - либо направленно плыть.
Рехнувшийся человек целиком доверился воле бушующего раскатами
доносящегося издали грома океана и вере в лучшие миры...
Он не знал сколько так плыл. И губы его сперва пересохли.
Язык стал шершавым и твердым. А на лице орошаемом
обильными звенящими капельками так и были видны,
словно боевая окраска разводы из соли, но уж никак
не было и во всем необъятном мире и глотка столь нужной для горла воды.
Мужчина не мог больше стоять, но не пал на колени...
так было бы проще. Он просто сел на копчик, упершись носом
в свои тощие ослабевшие ноги. У него не было сил бороться.
Но он не мог и умереть. Он должен был утонуть,
но он не мог сдаться. Он обязан был соскользнуть
в эту штормовую ночь в око циклона, так и не нашедши
блаженный выход. Но он лишь скалился в безумной улыбке,
едва - едва двигая уголками губ и грозил пудовым тяжеленным
для себя кулаком небу, явно находясь не в настроении,
судя по его отчаянной гримасе предавать свою мечту.
Молния! Один удар! Он кашляя солью, рассмеялся...
Считал... в голове же всё мутилось. 7! Семь секунд!
Удар грома! Сокрушительный...
"Промах!", - сумасбродный лихой клич умирающего дерзкого.
Второй блеск! 5! Пять секунд!
И как раз его суденышко лизнула волна,
которая едва не опрокинула весь его оплот надежд.
Удар стихии! Как больно же стало ушам!
Если бы у него в венах еще текла кровь,
то возможно бы она полилась из слуховых отверстий.
"Нет! Не попал!", - разорванным, будто хриплый восклик,
голосом прокричал, что было силы смельчак.
И тут он встал.
"Ну! Давай! Чего же ты ждешь!? Бери меня! Бери меня!", -
в его правой руке был крепко сжат раскрытый медальон.
А из него сочился такой незыблемый лазурный все рассекающий
мглу проклятого инкуба вод свет, что небо вроде на миг утихло.
Как будто действительно было в ужасе от брошенного ему вызова...
А уже через мгновение..
Вспышка молнии пронеслась в паре дюймов от головы героя
и ударила в самый центр его дрейфующего моста между
миром живых и обителью хладной погибели. Он уже не считал...
Да и задержки не было. Он лишь упал, лишившись опоры
для ног в самую ополонку, столь алчущего его плоти урчащего
голодного водоворота. И в тот же час... Гром! Так сильно!
Так умопомрачительно! Покойся же с миром, Человек..
Послесловие.
"Это конец. Ради этого я и жил. На это лишь я и рассчитывал.
Бросая вызов вам всем. И из раза в раз. Я ждал когда же
меня накроет. И жду... Всегда буду ждать. Потому что всё будет
именно так, как я описал. Не дано дожить до "спокойных лет старости"
тем, кто не хотел быть одним из "вас". Из всех. Которые лишь глотку друг - другу рвали
и дрались за последнюю копейку, а мир из - за вас и ваших предков, да и ваших детей лишь претерпевал.
Я знаю... Да. Я умру стоя. И меня поразит гром. Я - Человек. Я - есть. Но"...
Вас - нет.
Конец.
ID:
1050356
ТИП: Проза
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Мініатюра
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 28.10.2025 02:07:19
© дата внесення змiн: 28.10.2025 02:13:24
автор: Неисправимый Сказочник
Вкажіть причину вашої скарги
|
