Я бесталанный автор, моя усопшая муза...
И краешком глаза не оторвать взор от мужа..
иной ли масти, иначе ли погонов да в ненастье...
другой судьбы, крамольный в разнится повадках..
И сколько я не пиши, ах, да не описать сладко.
Как я люблю Вас и робея едва созерцаю..
каково это искать нежность в осанки грации.
Настолько лучистое ваше имя явлю в сердцах..
А вы всё несчастливы да так близки и далеки, ах...
Для вас я стану негласным гением ока целой ночи.
Супротив роптанья тысяч о властной поживе...
Для вас я умру на застрявшей о слезы гильотине.
Об пестрящие довеку нарочитой пеной уста...
Для вас я найду место даже песчинке искрится,
с надеждой стать щедрым уловом в ваших волосах...
Я не могу поникнуть, так словно чистый подснежник,
а вожделенно ринуться в витиеватые узлы льда...
Я не могу забыть судорожные клятвы данные вам,
так неопределенно звучавшие лишь для меня...
Я не могу биться пределом.. вне света вашей свечи.
Да, я родился с вами под омелой и в бубенцы...
Я не могу сдаться, хоть я и бесталанный автор.
Когда - нибудь, вы откликнетесь, а я, увы, не узнаю..
