все мы с часа рожденья у жизни немного в плену,
ожидающие в перекурах вторую весну
на листе календарном.
а по факту лишь старые двери слетают с петель -
и хотелось бы думать - спасенье, но проще - метель
в обиталище тварном.
мы скользим по натянутой вечностью ткани минут,
как всегда памятуя, что все происходит не тут,
а в невиданных далях.
здесь - лишь отблеск, фрагмент хаотичных случайных частей,
приносящих с собой перифраз заграничных вестей
в неизвестных деталях.
непрочитанный месседж неслабо туманит мозги,
заполняя окружности так, что не видно ни зги
до границ горизонта.
застекленное солнце до точки сужает зрачки,
под которыми недоуменно провисли очки:
что случилось, геронта?
мы искали его, а вошли в королевство зеркал,
отражающего рекурсивно знакомый оскал
незнакомого бога.
если что и понятно, то только что быть одному
много лучше, чем с кем. оттого я, накинув суму,
выхожу на дорогу.
