Мы все различны, слава Богу и Природе,
Наружностью, и, что ещё важней, нутром,
Один подобен неотёсанной колоде,
Кому-то ж быть назначено шутом.
Но кто решил, что шут родня веселью,
Что врозь глаза и вечно бантом рот?
Что вечно вымазан весёлой акварелью,
А может всё как раз наоборот?
Что, если шут устал от смеха,
И замерло лицо от тяжких дум,
А от кислот и щелочей в душе прореха,
И голова болит, и в сердце слышен шум?
Ну что с того, что редкая улыбка,
Что не встревает шут в весёлый разговор,
И у него на всё солёная присыпка,
Он любит возражать. Такой вот приговор.
Уж все забыли про лицо паяца,
Как шут нетрезвый веселил толпу,
Лица уж нет, осталась только клякса,
И фразы жёсткие похожи на гарпун.
Шуту не весело уже на пьянке шумной,
Нет радости в вине и кабаках,
Но жизнь его не только в книге умной,
Он тоже зависает в облаках.
Но не безумен он, не помешался,
Он душу вычистил и чувства сохранил,
Вот и сейчас как малолеток заметался,
И буквами бумагу окропил.
Не бейте грустного шута, не торопитесь,
Быть может он отдаст свой парашют,
Погибнет он, вы за него повеселитесь,
Ну а пока – пусть поживёт угрюмый шут.
Попробуйте согреть его под боком,
Два добрых слова, в волосы рукой,
И вы увидите в его лице убогом,
Улыбку. Не видали вы такой.
За ней есть всё, и даже много больше,
Чем остальные любят выставлять,
Пусть губы у него немного горше,
Он сможет вас достойно развлекать.
Немного непривычно, против шерсти,
Но очень бережно и не тревожа сон,
Лизнёт затылок и погладит перси,
К груди прильните. Слышите? Там стон…
ID:
29763
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 14.06.2007 09:09:20
© дата внесення змiн: 14.06.2007 09:09:20
автор: Бондаренко Григорий
Вкажіть причину вашої скарги
|
тебе...
