От штанов Пифагора до теории струн,
От текиловых зорь до кровавых лун.
От Экклезиаста до битвы Богов,
От яичниц с беконом до божьих даров.
Играй, музыкант, и все будет джаз...
От бескрылых мух до сверхзвуковых,
От пинка втихаря до удара под дых.
От двух до пяти, от сих и до сих,
От цветных граффити до безцветных книг.
Играй, музыкант, пока не крикнули: "Фас!"
Это глупое время открыло охоту на нас.
Наша истина мглистей, чем литр на двоих,
У нее налицо все повадки змеи.
Она танцует на солнце, кольцо за кольцом,
И опять начало идет за концом,
А ты играй, музыкант, зажмурив глаза...
Не гляди, как она вяжет эти узлы,
Распиная мгновенья, срезая углы,
Как рисует восьмерки на мерзлом стекле,
Намекая, что вечность уже во дворе.
Ты играй, музыкант, по-другому нельзя. -
Только дай слабину, и уже не вернешься назад.
Не гляди, из восьмерки плохие очки,
Все прозренья на раз выжигают зрачки -
А мы плевали на вечность, мы здесь и сейчас,
От боязни финала до пафоса фраз.
А ты играй, пока время шлифует гранит.
Ведь от веры до боли всего лишь глоток,
И цикута на вкус, как испорченный сок.
Но пока не испил, всем пророкам назло,
Остается надежда, что нам повезло.
Ты играй, музыкант, и может Он нам простит,
Что мы жизнь превратили в бездарный привал на Пути.
ID:
194659
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 09.06.2010 13:20:59
© дата внесення змiн: 09.06.2010 13:20:59
автор: Олег Соломонов
Вкажіть причину вашої скарги
|
