Стихо стареющего гея.
Ах, какая жара во дворе…
В этом городе, возле фонтанов,
позавидуешь, вдруг, детворе.
Что там: Сочи, Мальдивы и Канны,
если свежей, бодрящей струёй
рвуться ввысь белоснежные воды…
Представляюсь: Зовите, Ильёй.
Я такой же потомок природы
как и прочая нечисть вокруг,
что мешает парфюм вместе с потом.
И обнюхавшись влажностью сук,
едет в грязных носках на работу.
Ах, жара! Не укрыться нигде.
Ежеутренне, вместо пробежки
я купаюсь прохладной воде
в ближнем парке, где старый орешник.
После, молча напялив штаны
я пойду мокрым задом виляя
по траве, по кустам бузины
чистый пенис рукой поправляя.
Анаксимандр Яркий.
* * *
Мимо дома пройдёт она…
Кто такая? Я, разве, знаю?
«Пышки, булочки, караваи»
выпирают из-под сукна.
И дыхание затая,
задохнутся в немом восторге,
мужики у дверей «Продторга»;
«Ах, какая… И – не моя»!
Посвистят. И сомкнув ряды
двинут очередь торопливо,
купят водочки, купят пиво,
ну, и что-нибудь из еды.
А девчонку, через часок,
остановят у подворотни.
Скажут просто: - Даём три сотни.
Ну, развязывай поясок.
Нет? – зажмут пятернёю рот,
оголят белизну коленей…
Двор затих, будто умер Ленин.
И сирень, где-то там… цветёт.
Анаксимандр Яркий.
