Шершавые руки уже две недели
А ветер не стихнет, всё так же как был
Обветрились жирные блики пастели
На тихих пейзажах с унылых картин
Они так и будут терять свои краски
И кто – то ботинком зацепит их край
А я расскажу все известные сказки
И тихо добавлю: давай, засыпай.
Но ты не уснёшь, ты уже не ребёнок
И кто его знает, зачем ты со мной
Гудок старых бричек пронзительно звонок,
Которые едут всегда стороной.
А мы осадили дощатую лавку
И смотрим, как ветер сметает листву
Как бледен ноябрь… Может выписать справку,
Что осень больна, и по – существу?
Не стоит, сказал ты – она умирает
И это естественно и хорошо.
Ноябрь, листья, ветер - всё надоедает
И более цениться то, что прошло.
Ну что ж, значит, после меня ты оценишь
И я поднялась, поправляя подол
Ноябрь декабрём всё равно не заменишь,
меня ты не бросишь на свой произвол.
И вот я ушла и ушла утверждаясь
Спокойно и тихо считая хода
А осень, ещё миром распоряжаясь,
Обветрила выцветшие города.
И так был приятен триумф мой недавний
Что мне захотелось всем громко кричать:
Я злостный романтик , уже неисправный
Не стану ноябрь на декабрь менять.
