Позабудь меня. И жизнь повторится.
С чистой прозы. С золотого листа.
Я ждала тебя. Наверное, принца.
Жаль, принцесса из меня ещё та.
До Парижа далеко. Подмосковье.
До Москвы – поближе. Плюс – пара лье.
Переспелая душа – цвета крови –
У последней из твоих королев.
У единственной. Развенчанной. Голой.
И опальной до скончанья времён.
Я могла бы перегрызть тебе горло.
И вернуть себе продавленный трон –
Обживать и оживать постепенно.
И выигрывать войну за войной.
Но мне `по сердцу тюремные стены,
На удачу возведённые мной.
И свидания. Немые – по средам.
И по пятницам – вразнос и взахлёб.
Ты не предан мне. Но мною не предан.
Хоть и продан, как последний холоп,
Стылой копоти заиневшей ночи.
За пустое – невозможность любви.
За свободу изъясняться по-волчьи
На цепи, среди рогатин и вил.
Отрекайся же! Свобода дороже.
Хоть такая – с перебитым хребтом.
Снова вьюга – ворожит и творожит,
И разводит кровь парным молоком.
И на том небесный край розовеет.
Троекратно – эхом – ввысь: «Не моя!».
Пуще нежности и дьявола злее,
Королева будет ждать короля.
От которого не прятать апрели
Серебристые в начищенный кольт.
Пусть, от счастья задыхаясь, пристрелит
Эту бурую, в подпалинах, боль.
