Земля качается под нами,
и небо словно в маете,
влекомое ночными снами
неосмотрительно к беде.
Нет поднебесья, как и тверди.
Судьба, как птица без крыла,
велит свой крест нести до смерти -
то среди звёзд, то в гуще терний,
молясь на Божьи купола.
О, человек! Твоим желаньем
веками мечены следы
в малоподвижности исканий
прозрений, радостей, беды.
И эти все твои напасти,
надежды лучшей на судьбу,
как по отчизне павшей страсти,
краснеют ссадиной на лбу.
2020
