Пережита осення беда. Все умирают.
стылые дожди размыли холмик глиняный слегка,
там холодно, наверное, лежать, но так же зябко тебе было жить…
все умирают - розы и щенки. Болит у тех, кто жив, наверное, душа –
не обнял, не сказал… не долюбил…
так искушает - круг бы разорвать, так самого себя, возможно, жаль.
а ты - не беспокоишь по ночам и не гремишь на кухне утварью чуть свет,
звонками не мешаешь, но… печаль - я... со свободою не знаю, как мне быть…
Прощай, родная, и меня прощай,
мне ещё жить
ещё мне жить...
