Я выйду на палубу мертвого дома
Где завтрак вчерашний засох на паркете.
Истраченых денег стеклянного хлама
обрывки мелодий кидает мне ветер.
В тоске полупьяной, похмельный и страшный,
Гляжу в , как с бумаги, своё отраженье:
Фонарик под глазом- лихой и отважный,
Трёхдневной щетины хромое мгновенье...
"Руками не трогать"- диктует мне мода.
Забыть и откинуть на сто разных версий
Ведь я уже чистый и правильный вроде
Как тьма из Египта,
Как призрак из Персии.
Пытаюсь рассправить затекшие крылья-
Ни ангел, ни демон,
но кто же я, кто же?
В ногах неизбежность , в крови сен- семилья,
А в сердце молитва :" прости меня, Боже!".
Патент на свободу повешен в сортире
На уровне глаз в придорожном трактире...
