Блин, ну надо же как в тему - буквально 5 минут назад прочёл стих Бориса Рыжего:
Дали водки, целовали,
обнимали, сбили с ног.
Провожая, не пускали,
подарили мне цветок.
Закурил и удалился
твердо холодно, хотя
уходя остановился -
оглянулся, уходя.
О, как ярок свет в окошке
на десятом этаже.
Чьи-то губы и ладошки
на десятом этаже.
И пошел - с тоскою ясной
в полуночном серебре -
в лабиринт - с гвоздикой красной -
сам чудовище себе.
Только у тебя ещё чудовищнее!
лер відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Ну,самая большая "чудовищность",что его нет...а стихи это только стихи и ничего более-не вопль души и тем более не дети и они не рождаются (не люблю геникологии в стихах,да и сам процесс рождения отнюдь не прекрасен).
Мне кажется,что каждый попадал в такую ситацию,как у меня или Рыжего,не каждый только в этом признается...