Это не Лондон и не Париж,
Заслоны, менты, ограда,
Не изоляция, а престиж -
Верховная Наша Рада.
Слуги народа, от кутюрье
Одеты, не хуже лорда,
Но морду не спрячешь за экстерьер,
Откуда у лорда морда?
Кто улыбается, кто молчит,
Кто растопырил пальцы,
Кто-то, по старой привычке, "стучит" -
Такое "родное" паньство.
К ним не пробиться через заслон,
Работают много очень,
Так не работает даже слон,
Чей хобот под кран "заточен".
Им тяжело свою ношу нести,
Ведь ноша не только туша,
При этом с трибуны "пургу" плести,
Чтоб нам "пургу" эту слушать.
Тюремную робу на "модный прикид",
Похоже, сменили рано,
Такой же, угрюмый, озлобленный вид -
Привычка жить под охраной.
Идут с чемоданами наперевес,
В них доллары, евро, гривны,
У каждого свой "политический вес",
Но принцип один - примитивный.
22.10.10.
ID:
217506
Рубрика: Поезія, Громадянська лірика
дата надходження: 22.10.2010 10:56:08
© дата внесення змiн: 22.10.2010 10:56:08
автор: Жолкевич К
Вкажіть причину вашої скарги
|
