В это смутное время.
Девятнадцатый год.
Три поэта сидели.
Ждали друга приход.
На столе, бутыль водки.
Да закуски, чуток.
Явно пьют, без охотки.
Один пишет в блокнот.
Каждый мир этот видит.
Но особенный взгляд.
Кто-то мир ненавидит.
Кто-то новому рад.
Третий лирик, романтик.
Когда пьян, хулиган.
На коня вяжет бантик.
Да свистит, как пацан.
Первый, в образе хама.
Увидал «монпансье».
И конфетку смакует.
Лепит «быдлу» пенсне.
Вот пришел и четвертый.
Их приятель, чекист.
В куртке кожаной, черной.
Взгляд, открытый и чист.
Нет. Поэтом он не был.
Хоть и рифмы слагал.
Но зато, духом смелым.
Не пленял, а пугал.
Потому что в кармане.
Аргументом наган.
Не терпел пререканий.
Завсегда, был желан.
Выпил, сев, сразу водки.
Молча взял, закурил.
После третьей затяжки.
Между прочим, спросил.
-Не хотите ли, братцы?
Вы, попасть на расстрел?
Чистоплюйские мансы.
Ваши, я б посмотрел…
…То ли пьяные были?!
То ль еще почему?!
Но друзья согласились.
И пошли все к «нему»…
Молча шли, как в тумане.
До ЧК и в подвал.
Разогревшись, как в бане.
Никто «цели», не знал.
…Полумрак подземелья.
У стены, людей, ряд.
Где кураж и веселье?!
Нет!... Расстрельный отряд!
Взяли в руки наганы.
Что же делать, теперь?
Взять бы, души в карманы…
Утаить от потерь.
Сумрак, жертв прячет лица.
Лишь голов силуэт.
…Сушит горло… Напиться!
Тусклой лампочки, свет…
Один смертник качнулся.
Осветил, свет лицо.
Рот завязан?!... Метнулся.
Конвоир до него.
В бок прикладом ударил.
Тот, согнувшись, упал.
За грудки и поставил.
Чтоб стоял, придержал…
-Ну, так что, рифмоплюи?1
А кишка то, тонка!
Это вам чистоплюи.
Не стишочков строка!
Революция кровью.
Омывает свой путь.
Вашей к слову любовью.
Не понять ее суть.
Вот как надо! Смотрите!
Всех врагов истреблять!
Что как зайцы дрожите!
Надо в тварей… Стрелять!
И чекист руку вскинув.
Будто в тире, стрелял.
Маску юности скинув
Убивал! Убивал…
…Они сидели за столом.
В молчанье пили. не пьянея.
И каждый думал о своем.
Себя в случившемся, жалея.
Взгляд полный ужаса и крик.
Так и не вырвавшись на волю.
В их души, навсегда проник.
Смертельной тенью рока в долю.
Один не выдержал. Вопросом.
Сказал чекисту
-Ты подлец?!
А тот, с наганом перед носом.
Спросил, не хочет ли, свинец.
Поэт, испугано вскочил.
Мгновенно, в ужасе, трезвея.
Убийца засмеялся
-Пошутил!
Живи тихонько… Не наглея…
…Судьба, их вскоре разбросала.
Один бежал. Стал эмигрант.
Второй не смог, идти сначала.
Петли на шею, выбрал бант.
Революционным шагом, третий.
Пошел, ломая, старый мир.
Для вдохновенья, остов ветхий.
Ходил в ЧК, разить, как в тир.
Чекист, кровавую карьеру.
Продолжил, но уже в ЦК.
По заграницам, «красных веру».
Нести, работой палача…
В то время, хаос и насилье.
Людей ломали, как каток.
История не знала, от бессилья.
Куда ей? В пЕтлю, иль в виток…
ID:
164893
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 08.01.2010 13:58:55
© дата внесення змiн: 08.01.2010 13:58:55
автор: Снежный Змей
Вкажіть причину вашої скарги
|
Да уж...В таких случаях говорят - Спаси и сохрани!
