Ноябрьский стиль - коричневый окрас,
война, вороний гай на всю округу
с воздушною тревогой шириться,
талдычит дождь знакомый парафраз,
и, воду взяв у неба на поруку,
стекает по листу кириллицей.
Шекспировский не ставится вопрос,
ноябрь - не театральные подмостки,
он прост и холоден как лезвие,
чей времени незримый купорос
вытравливает жизнь - для сей извёстки
дождь, в общем, штука бесполезная.
Но дождь идёт как время на часах -
откуда-то из дальнего далека,
стекая в Лету по обочинам,
а где-то вечным льдом на полюсах
стоит вода как смерти подоплека,
бессмертием своим заточена.
И ты, моя любимая листва,
ноябрь - убийца твой, а ты послушно
выносишь это унижение,
как будто в чарах злого колдовства
ты вся его приемлешь, потому что
жизнь - это акт самосожжения.
Ты прав, ноябрь, жизнь всё-таки гнильё!
Листва падёт как Рим, у всякой смерти
гнилая в общем-то эстетика -
над падалью кружится вороньё,
и в этой бесконечной круговерти
нужна холодная конкретика.
И в том она, что небо высоко,
а на Земле уже живого места
не сыщешь – так всё смерть окутала,
и я, гоняя тапком прусаков,
на кухне, из домашнего ареста
ноябрь воспринимаю путано.
Потом, напялив теплые носки,
я жду, чтоб день закончился неспешно
без права на начаться заново -
вот так спираль лирической тоски
ноябрьскою воронкой в ад кромешный
ведёт до дна почти что самого.
ID:
1051401
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 13.11.2025 23:22:49
© дата внесення змiн: 13.11.2025 23:22:49
автор: Res
Вкажіть причину вашої скарги
|
