Ещё крапива жжёт и осы
летят толпою на узвар,
и кромку уха безголосым
жужжаньем трогает комар,
и всё так зелено и густо,
что кажется ещё чуть-чуть,
и всю историю искусства
возможно будет развернуть
в природе как бумажный свиток,
как книгу, или как тетрадь,
чтоб буйной зелени избыток
из хода времени изъять.
Но Солнце - пламенный художник –
такой зальёт в закат кремень,
что человек с размаху тоже
одним мазком закончит день,
и радуга с его ладони
с палитрой всей наперечёт
вспорхнёт, легонько небо тронет,
по кронам сосен полоснёт,
и спрячется.
Ведь человеку
свет нужен только для того,
чтоб превратить в библиотеку
всё поле зрения его.
И в осень сделать шаг из лета
сквозь 31е число -
как дюйм последний для атлета -
невыносимо тяжело.
И превратив природу в чтиво
он видит, как из всех углов
квартиры прёт красноречиво
тьма, состоящая из слов.
