Любовь утратил я. Засим и оборванец
теперь. Огня полдневный танец
лоснится на щеке – протуберанец.
Светила солнечный посланец
знаком тебе – калмык, тебе – испанец…
А знал откинутых я платьиц
сокровища. Теперь, неандерталец,
скитаюсь, и о палец палец
не ударяет. Ни девиц, ни палиц…
Я нынче – каждый первый проходимец.
Питомцем Муз не став, сравню мизинец
с известным местом. Улицами, вы лиц
смешав печаль, ступаете. Зверинец
не так уж дик, насколько бледный бицепс
привычки жить любимцев и любимиц
истории. Туда же влез в один из
подобных дней и я, как только вылез.
Я счастлив, что мой мозг еще не вытек
глазуньей из ноздрей, и что не критик
существованья я васьков и витек,
людей существованья, и не нытик.
Я не советчик, и не аналитик.
Не житель ни России, ни Америк.
Свободен от свобод и от истерик.
Любовь утратил я. И ныне в третьих
оставлен лицах, и спешу воспеть их.
Але не жалкую, що прочитав, бо цікавий вірш. 
