Ты не читаешь. Тебе и не нужно.
В строках лишь ветер и сумрак ночной.
Да, и рифмуется очень натужно,
То, что могло бы быть рядом с Тобой.
Не дорожишь. Не имеешь. Не ценишь.
То, что удобно, то просто берешь.
В что-то священное вовсе не веришь,
Днем лишь одним, лишь инстинктом, живешь.
Ты забываешь легко и без боли,
То, где вчера еще важность была.
След оставляешь, коверкая доли,
В душах, где ветви любовь заплела.
Ты не читаешь. Строка занемела...
Я б не писала. Но рвутся слова.
Остановиться, дойдя до предела.
И не исчезнуть... Другая глава!
