Ходит смерть за мною по пятам
скоро восемь уж десятилетий.
Помню как истошно: «Не отдам!
Сволочь, прочь!» – вопила мама смерти.
В скарлатине я в бреду кричал,
говорили, даже матюгался.
Сколько раз я смерть потом видал! –
и не разу ведь не испугался.
И совсем, совсем я не был смел –
просто к ней всерьёз не относился,
дорожить я жизнью не умел,
этому за жизнь не научился.
К финишу уже я подхожу,
так не научившись отдыхать.
В изнуряющих нагрузках нахожу
для себя земную благодать.
Может быть, поэтому живу
столько лет. А точно я не знаю.
Но во всём, что вижу наяву
и что делаю, я радость ощущаю.
