***
Поговори, дружок, со мной
Не говорить нет мочи больше,
Да хоть о первой мировой,
Да хоть об общепите в Орше.
Но лишь бы раскрывать уста
И перемешивая воздух
Не ощущать в себе Христа
Сошедшего с креста на отдых.
Не пользы хочется ради,
А что бы было не охота
Предвосхищать в своей груди
Паденье камнем самолета.
И Киев впредь воспринимать
И по истории и коже
Всем городам российским мать
Не ожидовленной, а божьей
