Из числа больных и убогих,
Эта птица самая белая.
Провидение раньше дороги,
Расцветая в холод, засохнет верба.
И желания мимолетны и многочисленны,
В этой мгле суждено им теряться,
Пока мы к святым не перечислены,
Пока нам есть чего бояться.
Три часа до полнолуния,
Сотни дней, что не зря прожиты,
Процветающее безумие,
Всех стихов, что еще не сложены.
