Посмотри в окно и увидишь ответ:
Ничего твоего за окном этим нет.
Проданы грозы, холод зимнего вечера,
Летняя пелена. Продавать уже нечего!
Шутники простые умывают руки,
В коробки картонные спрячут все вьюги,
Но черти не пожелают сидеть в карманах,
Выскочат и тогда мы все пьяный
Почувствуем дух гари и ранней весны.
Впрочем, не одни шутники даны.
Мёд можем слизать мы из уст других,
Говорящих другое, что слышит лишь псих.
Красноречи, вассалы всеземлей, оков,
Педанты, герои, боги из богов,
Художники неба, поэты улиц и прочего...
Очнитесь! Не верят давно ночи нам!
Обернутся - не стелиться пламьем след,
А впереди - лишь тьма, а не свет.
Поводыри ведут не туда.
Туда где Содома й Гоморы града,
Над головы руки свои протянули,
Под головы верой своею нырнули.
И ждут рыцарей удалых,
Убив стариков всех хромых.
Ах, жаль, что они в духа тени.
Ах, счастье, что мы - НЕ ОНИ!
Враньё. А правда одна.
Мы все уж пришли. Пришли навсегда.
Во вечные гости, за солью соседи,
И свиньи-туристы - в один лишь билеты.
Но что же вы, всё хорошо,
Пока дозволенно торговать душой.
Пока можно быть кем-то - смелее! Будь.
И ни о чём не жалей. Ну, разве, чуть-чуть.
ID:
598329
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 07.08.2015 23:01:56
© дата внесення змiн: 07.08.2015 23:01:56
автор: smth
Вкажіть причину вашої скарги
|
