Гуляя ночными аллеями невзрачных парков
я лично сам понимаю,
что индустрия преуспевает:
и многие на окраинах опушек насаждений действительно протягивают ноги на пике её особого прогресса
и их берут с руками и этими же ногами в теплые салоны бессмысленнейших авто во вселенной.
Они быстры.и спичечными росчерками рассекают ночь,
чтобы в искре чего - то казалось бы великого столь,
как любовь - уединится...
Но это - всего лишь индустрия и полет ночных бабочек навстречу лакомому столь ненавистному им огоньку
подобен всплеску шумных вод океана, где уже светлячки молча скорбят о былом...
Гуляя... О, всегда лишь терзая одинокую землю своими бывалыми стопами вновь пахнущую опосли - грозовым озоном и в то же время предутренней
росой я нахожу что - то чего и не было никогда...
Вот сломанная детская кукла... У неё нет руки и вся лежит молча в грязи,
а ведь когда - то быть может и она глаголила устами младенца...
А здесь мусор... Для кого - то просто мусор...
Я же вижу жизнь за которой хаотично не убрали:
не додумались, не успели, либо же было уже некому.
Мокрый ломтик зонтика... и батарейка чьей - то истощившейся любви...
к самой истощившейся батарейке...
Вы не подумайте чего: я не бездомный.
Но...
Видеть жизнь в мусоре...
Редкий дар.
Так же как и некоторым индустрия воплощает мусор в жизнь,
я умею видеть вещи донельзя наоборот.
Магия...
И фонари безбрежных вод рождения крупицы истины
посреди самых недр окруженного очагами заражения индустрии парка
шепчут о своих мусорных долях...
А звезды в небесах протягивают каждая шикарные филейные части воображаемых мною бедер
в надежде может, что когда это всё кончится, всё будет иначе...
Иначе.
Уже в этих помойных земных фонариках тускло блестящих своей светочной гнилью более есмь света,
нежели в вас, о, небесные вульгарные сестры...
Перемашались правда с вымыслом,
но и это, конечно же лишь воображение.
Да.
Иду домой перешейками голодных нереальных глаз
окраинами парка. И они зовут меня...
Они все по другую сторону реки,
каждая и порою даже каждый - протягивают ко мне алчущие руки...
Для вас они мусор.
Я же вижу в них... всплеск шумных светлячков у океана любви...
которой нет любви... вот так скорбящих о былом...
Ноги... ноги... руки... лица.
Что стоит мне подобрать тебя былинку для всех,
окроми меня и не похоти ради,
а лишь только понять?
Но индустрия знает свое хищное дело
и я - не первый и не стану последним,
кто просто молча пройдет мимо...
Мимо к дому.
Дому, которого у вас бабочки и нет.
Дому, на который мы и не заслужили.
"Если хоть один человек лежит у обочины общества...
значит мы все там лежим".
Симфония мусора спета.
